CONSIDERASIONES PREVIAS A TENER EN CUENTA:

Ejem...estos poemas no son fruto de la inspiración ni del trabajo, sino fruto del aburrimiento. Quiero decir que por principio no pongo mis poemas en un foro, a menos que considere que están suficientemente desvinculados de mi persona, y que tienen más de mero ejercicio retórico que de introspección. Vamos, que es cosa de puro virtuosismo, simplemente querer probar algún experimento, o tratar de sacar algo útil (a veces casi por casualidad salen buenas imágenes que pueden usarse en poemas más serios). Y en fin, que son ejercicios rápidos, hechos en un foro donde usamos el último verso del poema de otra persona para iniciar nuestro poema (vamos, que el primer verso siempre es de otro). En fin, todo esto para decir que lo que hay aquí escrito es más experimental que representativo de lo que suelo escribir. Y bastante peor.

Hale, aquí lo dejo.



I

Todo continúa y yo no cuento:
las horas
los días
los años
se llenan de telarañas,
quedan en el vacío salón
los ecos de los fantasmas.

Así se ahoga el recuerdo.

El tiempo, luego,
se encarga
de llenarlo todo de ceniza.



II

No han nacido de mis llamas
estos ojos de ausencia,
esta cara de muerto,
este orgullo maltrecho,
este cuerpo de barro,
estas letras de nada.

Esta sombra deshecha
es solamente un rastro,
una ruina apagada
que se alza al cielo,
el frío que busca -por la noche-
morir asido al fuego.

Quizá la luz es esta muerte,
esta muerte para tango.



III

De tu recuerdo
quedan los cristales empañados,
la alcoba sombría donde esperabas
todas las noches
la luz etérea de la vida.

El aire denso
y ese cigarrillo,
el humo tibio danzando
en la luz oblicua del alba,
la cama deshecha
y el frío.

En el chaise longe
tu cuerpo,
insinuando el pecado perdido,
anhelo de la nostalgia.

Y esos ojos,
y esos ojos orientales
y felinos,
por un momento reflejan
deseos de días salvajes.

De tu recuerdo,
esta fotografía.

Y nada más.


IV

Corto mis alas
ahora que el crepúsculo
es sólo el simulacro
de la muerte,
ahora que la vida
es una parodia
del silencio,
y la esperanza
es una trampa,
un consuelo,
y no queda ya
nada más que nada.


V

Vacío de ternura,
en el sórdido apartamento
donde penetra
la luz del nublado ocaso
se distingue a un hombre,
desnudo al calor de agosto,
de cuerpo deshecho
y rostro deformado
por la sombra.

Las luces del televisor
invocan un mundo de colores,
de sonrisas y mentiras,
sin saber del ocre y la peste,
y él, allí,
masturbándose,
deja que las horas se deshagan
lentamente,
saliveo a un hada eléctrica.

En el otro cuarto,
su hija
sentada
en un colchón desnudo,
apoyada
en una pared descascarada,
desviste a su muñeca
lentamente:
también ella
aprenderá a tocarse.

Y el chico joven,
en su cuarto,
juega a ser Nazi
mientras fuera
el cielo se viste de luto.


VI

Las lágrimas de olvido que quedan
disuelven el azul del tiempo,
que crepita en el corazón de la memoria.

"Vámonos", dijiste,
pero no nos atrevimos a partir,
nos aferramos
a un pequeño nido de tristezas,
a una vieja costumbre
trenzada por los años.

Miro ahora el jardín
de nuestro claustro,
paisaje de flores muertas
y tierras de ceniza.

Qué pena,
saber que hubo un día
en que la vida tuvo sentido.


VII

Manchas de luna
en el asfalto,
y un río de neones
que cruza las ventanas
de la noche,
mientras en el rótulo
del bar parpadean
diez mil historias.

Y la brisa
es un rumor
de frío,
y la escarcha
recuerda un mundo
fuera del mundo,
mientras por los canales grises
fluyen los fantasmas
del recuerdo.

Una calada más,
y el espíritu del humo
danza por los cristales,
y la niebla es un ocre espeso
dispuesto a sepultar
el tiempo,
dispuesto a agotar
las horas circulares.

Así deviene un instante,
oscuro y frío,
mientras fuera
la luz azul
gotea lentamente
sobre el mar.

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Editada por: (Quetzal, 19/01/06 22:17) 

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